RÉPLICA (TÚ)

Me prohíbes que te hable de amor

porque has decidido que el amor lo

construyen y destruyen tus intenciones.

Y no te das cuenta de que toda esa voluntad cae

rodando por el suelo cuando te hablo.

Huyes quebradiza  para que no te hagan quebrado.

Nunca jamás dividirte en dos.

No puedes  cortar la inercia de mis ganas  a tus alas.

El instinto es un tigre de bengala y no se puede domesticar.

El amor volverá y te va a pillar despeinada,

pensando en la lista de la compra pero guapa.

CONTRARÉPLICA (YO)

Me ves lamerme las heridas,

prepararme ungüentos con hojas de tilo y romero,

me descifras porque soy un polvorín ardiendo

y me pones un trapo rojo delante de mis ojos 

para que entre derecha a la vida.

Me levantas, claro que me levantas,

con mano diestra, con mano zurda, agarrando mi cabeza

y diciéndome todo lo que no quiero oír.

Me has partido el esternón a base de reírnos,

me has hecho masaje cardiaco a corazón abierto,

me has tumbado, me has levantado y me has hecho girar.

Y lo mejor de todo, me has hablado en verso,

y con eso,

hemos ganado un cariño más complejo que cualquier amor profano.

Yo

te

peino

el

pelo.